O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão
Ésse comboio de corda
Que se chama o coração
The poet is a feigner
Who feigns so completely
He even feigns it's pain
The pain he truly feels
And those who read his words
In his writing fully feel
Neither of the pains he had
But just the one they have not
And so around its track
Runs,entertaining the mind,
That little wind-up train
Which we call the heart of man.
Uma traduçãozinha
